Piove. La notte è vecchia e le ore si son fatte minuscole; si son nascoste dietro i chiaroscuro della strada verso casa. Mi ricorda Bruxelles, dopo le birre al pub. Sotto l'elefantino rosa, ancorato al suo braccio, dal ristorante sbagliato fino all'hotel che sapeva di rifugio, di fuga da casa, con la testa fredda e bagnata, aggrappato all'ultimo bacio che era sogno o notte sudata e felicemente insonne.
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