Allacciavo una sola volta le mie Converse. Pensavo bastasse quella per poter camminarci dentro per sempre. La mattina le calzavo sane e poi via lungo il cammino. Poi, senza preavviso, le stringhe hanno fatto per conto loro e si sono slacciate. Muso sull'asfalto e reputazione compromessa. Lo stesso errore ho fatto con le altre cose; aver avuto la presunzione che l'esperienza fosse lo sverginarsi, il fare qualcosa una prima volta per poi procedere corazzato, sicuro.
La sera, adesso, slego i lacci di proposito, così che l'indomani possa ricomporre il nodo, come a ricordami che da quel giorno, ogni giorno, lungo il cammino, magari percorrendo sempre la stessa strada, prima o dopo dovrò fermarmi, cercare un appoggio e ricomporre il nodo. Stare attento, fermarmi, appoggiarmi e ricomporre; fare esperienza.
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